高中时，我捡到江屿的速写本，每页都是我。
毕业那天他烧了所有画具：“家里破产了，学美术太奢侈。”
我当众吻他：“你不敢喜欢的，我敢。”
十年后拍卖行，我为他策展。
压轴画掀开红布——是我18岁的侧影。
后台他攥住我手腕：“当年你说敢喜欢我。”
现在，还敢不敢再捡一次我的画？”
---十七岁的阳光，穿过老画室高而窄的窗户，斜斜地落在蒙尘的石膏像肩头，空气里浮动着松节油干燥、微苦的气息，还有铅笔芯划过纸张的沙沙声。
我，林晚，缩在角落一张旧木凳上，努力维持一个让脖颈酸痛的姿势——美术老师临时抓我来当模特，填补空缺。
目光百无聊赖地扫过杂乱的静物台、墙上斑驳的颜料印记，最后，停在了斜前方那个人的背影上。
江屿。
他脊背挺得很直，像一株沉默的白杨，握笔的手指骨节分明，动作却异常流畅。
阳光勾勒着他专注的侧脸轮廓，下颌线绷紧，仿佛他笔下描绘的不是教室一角，而是什么了不得的圣物。
整个喧闹的画室，似乎只有他周围一圈是安静的。
他是我们附中的传奇，公认的校草，更是被美院教授私下断言“前途不可限量”的天才。
他像一颗遥远的、独自燃烧的星辰，光芒明亮，却带着生人勿近的冰冷距离感。
我对他，不过是个偶尔被安排在他视野里的、面目模糊的背景板。
模特时间结束，酸麻感从僵硬的脊椎一路窜到指尖。
我揉着脖子站起身，教室里已是一片收拾画具的嘈杂。
江屿的位置空了，画板蒙着布，那张他坐过的旧折叠凳还留在原地。
我鬼使神差地走过去，目光落在凳脚边——一个深蓝色、磨损了边角的硬壳速写本静静躺在那儿。
是他的。
我认得那个本子，他几乎从不离手。
心跳莫名漏了一拍。
犹豫只持续了一瞬，我弯腰捡起它。
指尖触到粗糙的封皮，带着一点他留下的余温。
翻开厚重的封面，里面没有一张素描练习，没有风景，没有静物。
只有我。
第一页，是我趴在课桌上小憩，阳光在睫毛下投出扇形的阴影。
第二页，是我在操场边踮着脚看篮球赛，马尾辫甩出一个飞扬的弧度。
第三页，是我低头在图书馆的书架间寻找什么
毕业那天他烧了所有画具：“家里破产了，学美术太奢侈。”
我当众吻他：“你不敢喜欢的，我敢。”
十年后拍卖行，我为他策展。
压轴画掀开红布——是我18岁的侧影。
后台他攥住我手腕：“当年你说敢喜欢我。”
现在，还敢不敢再捡一次我的画？”
---十七岁的阳光，穿过老画室高而窄的窗户，斜斜地落在蒙尘的石膏像肩头，空气里浮动着松节油干燥、微苦的气息，还有铅笔芯划过纸张的沙沙声。
我，林晚，缩在角落一张旧木凳上，努力维持一个让脖颈酸痛的姿势——美术老师临时抓我来当模特，填补空缺。
目光百无聊赖地扫过杂乱的静物台、墙上斑驳的颜料印记，最后，停在了斜前方那个人的背影上。
江屿。
他脊背挺得很直，像一株沉默的白杨，握笔的手指骨节分明，动作却异常流畅。
阳光勾勒着他专注的侧脸轮廓，下颌线绷紧，仿佛他笔下描绘的不是教室一角，而是什么了不得的圣物。
整个喧闹的画室，似乎只有他周围一圈是安静的。
他是我们附中的传奇，公认的校草，更是被美院教授私下断言“前途不可限量”的天才。
他像一颗遥远的、独自燃烧的星辰，光芒明亮，却带着生人勿近的冰冷距离感。
我对他，不过是个偶尔被安排在他视野里的、面目模糊的背景板。
模特时间结束，酸麻感从僵硬的脊椎一路窜到指尖。
我揉着脖子站起身，教室里已是一片收拾画具的嘈杂。
江屿的位置空了，画板蒙着布，那张他坐过的旧折叠凳还留在原地。
我鬼使神差地走过去，目光落在凳脚边——一个深蓝色、磨损了边角的硬壳速写本静静躺在那儿。
是他的。
我认得那个本子，他几乎从不离手。
心跳莫名漏了一拍。
犹豫只持续了一瞬，我弯腰捡起它。
指尖触到粗糙的封皮，带着一点他留下的余温。
翻开厚重的封面，里面没有一张素描练习，没有风景，没有静物。
只有我。
第一页，是我趴在课桌上小憩，阳光在睫毛下投出扇形的阴影。
第二页，是我在操场边踮着脚看篮球赛，马尾辫甩出一个飞扬的弧度。
第三页，是我低头在图书馆的书架间寻找什么
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