蜡烛没点火，蛋糕也没切。
林槿坐在桌前，桌对面的椅子空着，一整晚都没动过。
她在心里给它留了位子，哪怕他可能不会来。
手机屏幕亮起，是朋友圈更新。
顾野发了一张照片，灯光昏黄，施工图、咖啡、电脑乱七八糟地摊在桌上。
配文只有一句话：“今晚真不想加班。”
她点开那张图。
熟悉的手写便签还贴在他的笔记本边角，是她两天前画的小猫，说的是“记得吃蛋糕”。
电脑屏幕上暂停着一帧老电影的画面，是他们看过的那部《雨中旋律》。
她静静地看了一会儿，然后关掉。
其实不需要看得更仔细。
她知道他没忘。
他只是没来。
不是加班，不是意外，只是懒得回来。
林槿伸手轻轻吹了一口气，两根还未点燃的蜡烛晃了一下，没了光。
她坐了一会儿，低声说：“还有三次。”
—她跟顾野认识，是在三年前。
那时候她刚从美院毕业，作品被几个比赛连续退稿，找不到全职工作，也不敢告诉家里。
她把画笔封起来，整天窝在出租屋里，靠帮人画商业头像勉强度日。
某天凌晨，她偶然看到自己的旧作被转发了。
配图的是她画的老街巷子，配文写着：“城市会变，但有人愿意记得它原来的样子。”
转发的人叫顾野。
她点进他主页，看他像是搞城市设计的，没在意。
过了一天，他给她发来一条私信：“这张画让我停下来多看了一会儿。
我在做一个老街改造项目，要不要试试投稿？
我帮你问了主办方。”
她本没打算理会。
但那天晚上，她拿出了尘封的速写本，把那张老街重新描了一遍。
后来她试着投了稿，居然入选了项目展。
那是她第一次看到自己的画挂上公共空间的墙。
展览那天，她去得有些早，人还没多少，空气里混着新印刷油墨的味道。
她站在自己的画前看了许久，有些不真实。
身后忽然传来一个声音：“你那张‘旧巷子’挂得最靠前，挺风光。”
她转过头，是顾野。
他不知道什么时候来的，手里还拿着三张她自印的明信片，随意地晃着，“我买了，你以后要出画集的话，我要第一本。”
他没说喜欢她。
只是每次她更新作品，他都会转发；她有次为了赶稿生病，他带了一袋梨和一本
林槿坐在桌前，桌对面的椅子空着，一整晚都没动过。
她在心里给它留了位子，哪怕他可能不会来。
手机屏幕亮起，是朋友圈更新。
顾野发了一张照片，灯光昏黄，施工图、咖啡、电脑乱七八糟地摊在桌上。
配文只有一句话：“今晚真不想加班。”
她点开那张图。
熟悉的手写便签还贴在他的笔记本边角，是她两天前画的小猫，说的是“记得吃蛋糕”。
电脑屏幕上暂停着一帧老电影的画面，是他们看过的那部《雨中旋律》。
她静静地看了一会儿，然后关掉。
其实不需要看得更仔细。
她知道他没忘。
他只是没来。
不是加班，不是意外，只是懒得回来。
林槿伸手轻轻吹了一口气，两根还未点燃的蜡烛晃了一下，没了光。
她坐了一会儿，低声说：“还有三次。”
—她跟顾野认识，是在三年前。
那时候她刚从美院毕业，作品被几个比赛连续退稿，找不到全职工作，也不敢告诉家里。
她把画笔封起来，整天窝在出租屋里，靠帮人画商业头像勉强度日。
某天凌晨，她偶然看到自己的旧作被转发了。
配图的是她画的老街巷子，配文写着：“城市会变，但有人愿意记得它原来的样子。”
转发的人叫顾野。
她点进他主页，看他像是搞城市设计的，没在意。
过了一天，他给她发来一条私信：“这张画让我停下来多看了一会儿。
我在做一个老街改造项目，要不要试试投稿？
我帮你问了主办方。”
她本没打算理会。
但那天晚上，她拿出了尘封的速写本，把那张老街重新描了一遍。
后来她试着投了稿，居然入选了项目展。
那是她第一次看到自己的画挂上公共空间的墙。
展览那天，她去得有些早，人还没多少，空气里混着新印刷油墨的味道。
她站在自己的画前看了许久，有些不真实。
身后忽然传来一个声音：“你那张‘旧巷子’挂得最靠前，挺风光。”
她转过头，是顾野。
他不知道什么时候来的，手里还拿着三张她自印的明信片，随意地晃着，“我买了，你以后要出画集的话，我要第一本。”
他没说喜欢她。
只是每次她更新作品，他都会转发；她有次为了赶稿生病，他带了一袋梨和一本
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